(no subject)

Faça de mim, você. O seu espelho que me reflete. Somos um? Somos dois? O que somos? Pra onde vamos? Você não é humano, e eu, será que sou? O que é a humanidade? O que é um corpo? O que é uma alma? O que separa os nossos mundos? Por que somos tão diferente, se somos os mesmos? Eu gostaria de poder acessar o seu mundo, mas é simplesmente inacessível. É sagrado, é profano. É confuso, é a resposta. É tudo, é nada. É algo que não se pode ver ou tocar, é imperfeitamente perfeito. Oh, como eu tenho inveja de você. Eles não podem te ver, eu gostaria que vissem. Eles não podem te sentir, eu gostaria que sentissem. Eles não podem te entender, eu gostaria que entendessem. Mas nem eu entendo, como é possível? O seu mundo não me pertence, assim como o meu, também não te pertence. Você é tão horrível quanto eu, e eu te amo por isso. Você é o único que sabe, que sente o mesmo sentimento deliciosamente tóxico, doentio e nojento que eu sinto. Por que somos tão diferentes, se somos os mesmos? Eu não sei onde eu termino, e onde você começa. Isso não deveria estar acontecendo. O poema que abre o portal, para um terceiro mundo. Além da matéria, além do espírito. Além da mente, além da vida. Nada acontece, ao mesmo que tudo aconteceu. Esse momento é tão significantemente insignificante, eu odeio que ele exista. E eu amo quando acontece. Nada faz sentido, esse é o sentido da vida.